Ogni fine è un inizio
In ricordo di Ermanno Olmi

Epifania di un inizio e requiem per una fine. Come scriveva Gianni Canova, il cinema di Ermanno Olmi ha sempre oscillato fra questi due estremi in (apparente) contraddizione. Simile a un pendolo, che scandisce un tempo rarefatto, sospeso, interiore, indeciso fra l’annuncio di un esordio (la nascita di Gesù in Camminacammina, la vocazione di un pontefice in E venne un uomo, la formazione di un impiegato in Il posto, quella, di un adolescente in “Lunga vita alla signora!”) e il commiato da qualcosa che si estingue (un amore in I fidanzati, la civiltà contadina lombarda in L’albero degli zoccoli, un senzatetto in La leggenda del santo bevitore).

Spesso però – come in una dissolvenza incrociata – apparizione e sparizione si toccano, confliggono, coincidono. Almeno per un istante, che diviene infinito. Ispirazione. Non a caso il primo lungometraggio del regista si intitola Il tempo si è fermato. In quell’attimo congelato, in quella irripetibile “circostanza”, Olmi focalizza ciò che è verità dell’immagine, riempie il vuoto, rimette in moto il tempo del pensiero e del ricordo. Allestisce una precarietà che è l’essenza più autentica dell’eterno.

Il più recente punto di contatto fra l’autore bergamasco e la Pinacoteca di Brera risaliva al 2013, quando a Olmi fu commissionato il nuovo allestimento della sala VII, che dedicò interamente al Cristo morto. Il capolavoro di Mantegna fu isolato e annegato nel buio, quasi tramutato in fotogramma cinematografico, in istantanea della memoria. Collocato “nella prospettiva giusta” secondo una visione severa e intima che aveva acceso uno stimolante dibattito, fra criteri museologici e ragioni devozionali, ma che aderiva con struggente coerenza a quell’impennata poetica che in ogni fine intravede sempre un inizio.

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